..а потом она пишет..
о мягких его волосах,
о руках - самых тёплых на свете и самых нежных.
как в квартире им воздух насквозь, навсегда пропах,
как не может оставить она наконец надежду
его встретить на улице как-нибудь невзначай.
она пишет не ради нелепых репостов-лайков,
а лишь ради того, чтобы он - только он! - прочёл,
чтобы вспомнил о ней, улыбнулся чуть-чуть, украдкой
и пришёл подурачиться вместе: дышать в плечо,
греть ладошки её, целоваться, пить мятный чай,
чтобы было о чём на двоих по ночам молчать,
а потом - говорить о чём.
она пишет. от боли, от слёз и глухой тоски,
от зияющей чёрной дыры у неё в груди -
там, где раньше был тот, с кем болезненно так близки,
и кого умоляла: "ты только не уходи!",
и кому потом горько шептала:
"будь счастлив, пожалуйста.
не болей".
***
..и теперь она пишет, и пишет, и пишет..
пишет,
чтобы стало хоть самую малость, хоть каплю - легче.
ей так хочется слушать, как тихо во сне он дышит,
гладить пальцы, ладони и вновь обнимать за плечи,
целовать его волосы - всяких шелков нежней...
***
..и он будет,
конечно,
счастлив.
увы,
не с ней.
